Même pas

Des marches de Cannes à celles de l'église, demi-écrivain, demi-fêtard, demi-croyant, demi-romantique, Des marches de Cannes à celles de l'église, demi-écrivain, demi-fêtard, demi-croyant, demi-romantique, demi-sel, faux-drogué, faux-alcoolique, Frédéric Beigbeder est devenu un produit light. Ce Fregoli cite Dostoïevski, Tourgueniev et Pouchkine comme pour se faire «pardonner» Castel, Canal+ et le Mathis Bar. A bout de souffle, il se flagelle, se bat les flancs, se dénigre d'être une prostituée des médias et de la nuit quand il voudrait entrer dans la grâce et le silence. Aujourd'hui, il traque l'écrivain J. D. Salinger. C'est triste. Qu'il lui fiche la paix, au vieux misanthrope dont seule compte l'oeuvre. Beigbeder, à défaut d'être un grand romancier, n'est aujourd'hui qu'un mauvais paparazzi que la presse ménagera plus ou moins parce que c'est elle, parce que c'est lui. On voit d'ici l'argument de l'intéressé : «Si j'avais été un écrivain américain publié chez Christian Bourgois, on m'aurait considéré comme un génie.» Même pas.

Anthony Palou, Le Figaro Magazine, 16 juin 2007.

Comments

[Chroniques du P.]

C'est peut-être puéril, immature ou totalement inconscient mais moi, j'aimais bien ces recueils de nouvelles, et même "L'amour dure 3 ans", je peux même y rajouter ses chroniques dans Voici mais voilà (ha, ha, ha), Beig ne tient pas la distance et devrait se limiter à moins de 100 pages...