11 septembre 2009
C’était donc ça, l’amour ? Aimer par amour de soi ?
Le Roman de l’été se passe l’été en province, ce lieu où les gens ont un cancer à la qualité de vie. Sur des plages normandes, près d’une centrale nucléaire, avant et pendant une visite de Sarkozy. On retrouve les caractères que Fargues aime explorer : faux-culs enduits de veulerie, lâches à ressentiment, brutes faibles évoluant dans un monde sans authenticité ni générosité. Rien ne donne mieux le ton qu’une réflexion de la jeune Mary, émue par son ami, un sous-artiste aigre, depuis qu’elle a bénéficié d’un article dans Elle : «C’était donc ça, l’amour ? Aimer par amour de soi ?» Eh oui, Mary, il arrive que ce soit ça.
Chacun se surveille, se ment, se demande ce qu’il faut dire ou faire pour avoir l’air de ceci ou cela. Comme tout le monde est obsédé par son image, nul ne croit en celle de l’autre. Rien n’est naturel, tout est amour-propre. Tout baigne dans une phrase tiède et sans pitié. L’acte de naissance et de décès des personnages, c’est l’exergue des Maximes de La Rochefoucauld : «Nos vertus ne sont le plus souvent que des vices déguisés.»
Il y a du petit-bourgeois provincial et envieux, un maire à la vulgarité clinquante, un animateur télévisé qui écrit par nègre interposé son roman à succès, un chef d’entreprise écologique frelaté, un groupe d’ados de banlieue complexés et paranoïaques, des éducateurs sympas. Le personnage central est John, fils d’un peintre mort et célèbre. Il a la cinquantaine et s’est retiré pour écrire, sans y arriver. Il a bien trouvé cette phrase qui lui semble profonde : «Je suis un animal qui se nourrit de la foi des autres.»Mais la deuxième ne vient pas. Fargues s’amuse comme personne avec John : quoi de mieux pour un écrivain réussi que la figure d’un écrivain raté ?
Libération, 10 septembre 2009.
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