16 décembre 2010
Écrite par des bourgeois conformistes qui rêvent de médailles et de petits châteaux, la littérature est voyou.
Dans ce livre, je m’enfonce dans un crime. Je le visite, je le photographie, je le filme, je l’enregistre, je le mixe, je le falsifie. Je suis romancier, je mens comme un meurtrier. Je ne respecte ni vivants, ni morts, ni leur réputation, ni la morale....